escribo esto delante del horno
mientras me hago una pizza,
porque este momento
debe ser aprovechado de alguna forma.
en la época en la que
te pueden leer desde cualquier sitio
hay que aspirar a ser leído
desde cualquier tiempo.
que te lean en 2019, 2023 y en 2148.
quiero que mi poesía siga vigente
en cualquier punto del futuro,
incluso cuando las pizzas
se hagan en una app del móvil.
que un chaval aburrido
en el autobús de marte a júpiter,
esté leyendo un libro de paco el mago
que se encontró en una excursión a la tierra.
su profesor se lo requisaría
alegando que no se roba en un museo,
para leérselo él en su piso en la luna.
si este no es tu objetivo al escribir
estarás haciendo lo correcto.
yo voy a comerme una pizza quemada
mientras mis versos juegan al infinito.
(27/11/2019)
2
cuando hasta buscarle el sentido a las cosas
pierde el sentido,
¿qué me queda?
hago, porque no hacer no queda bien.
aprovecho el tiempo como si sirviese.
miro al techo lo menos posible.
escribo sobre cosas que merezcan la pena.
deshago, porque también es hacer.
(28/11/2019)
3
estoy en barbecho,
no crece ninguna idea dentro de mí,
(ninguna buena).
oigo mear al vecino,
me gustaría saber qué ha bebido,
(por curiosidad).
él podría darme ideas,
y yo podría dejar de pensar en si cuando yo meo él también me escucha a mí y se pregunta qué he bebido,
(zumo de melocotón).
(01/12/2019)
4
hoy he estado mirando a la pared
durante diez minutos
sin darme cuenta de que
hoy he estado mirando a la pared
durante diez minutos.
solo al terminar me he dado cuenta de que
hoy he estado mirando a la pared
durante diez minutos.
porque ambos sucesos han coincidido,
pero no sabría decir cuál ha causado cuál.
lo triste no es que
hoy he estado mirando a la pared
durante diez minutos,
los triste es que
hoy he estado mirando a la pared
durante diez minutos
y ha sido lo más interesante del día.
(05/12/2019)
5
cuando escribas un poema a alguien,
pon muchas faltas de ortografía.
así si lo ha leído te dirá que las tienes,
si no te lo dice sabrás que no lo ha leído,
o en el peor de los casos:
lo habrá leído y no se habrá dado cuenta.
(07/12/2019)
6
algo que nunca he contado a nadie,
es que llevo años yéndome a dormir
siempre con un capítulo
de aquí no hay quien viva puesto.
supongo que por ser mi serie favorita.
o quizá haya un significado oculto
como que hay que terminar el día feliz,
o que en algún momento de mi vida
los 90 guiones de los 90 capítulos
que me sé de memoria me servirán
para salvar el planeta. no estoy seguro.
en todo caso, también me induce a pensar
que cuando conozca a alguien
con mi mismo hábito,
estaremos hechos el uno para el otro
y podremos irnos a dormir con una sonrisa
habiendo salvado el planeta juntos.
(10/12/2019)
7
si al terminar un poema
lo leo del tirón, y pienso:
"esto podría haberlo escrito
pablo neruda", lo borro.
dios no castiga dos veces,
la poesía tampoco.
(12/12/2019)
8
a veces siento la necesidad de escribir,
no porque tenga nada que decir en ese momento,
sino porque me da miedo morir solo.
(15/12/2019)
9
hay un yo del futuro pensando en cómo me sentía en este momento al escribir esto. él nunca va a sentir lo que siento yo porque es una persona completamente diferente, pero como sigo siendo yo; me entiende y se preocupa por mí. solo le digo que esté tranquilo, que voy a hacer todo lo posible por no ser como él.
(15/12/2019)
10
estás solo en una habitación en la que hay un asesino suelto. el asesino eres tú, porque como he dicho, estás solo. has asesinado todos los futuros posibles menos uno, en el que asesinas al presidente y te haces pasar por él. ahí es donde empieza lo bueno, porque la habitación es en realidad el mundo. sigues solo, porque como he dicho, has asesinado a todo el mundo. disfruta de tu soledad. si quieres más giros, espera a que pasen los días.
(16/12/2019)
11
la poesía no me va a salvar de mi mortalidad,
pero sirve de anestesia.
(16/12/2019)
12
el poema que viene
intentaré ser:
mantequilla en una tostada
un columpio en un parque
una metáfora en un verso
felicidad en un recuerdo
una sonrisa en un rostro
frío en un frigorífico
un número en una calculadora
luz en una tienda de bombillas
sombra debajo de un árbol
agua en un vaso de agua
una buena expectativa cumplida.
el poema que viene
intentaré ser todo eso,
o me inventaré otra lista.
(19/12/2019)
13
no enseñes a un niño a nadar,
cómprale una piscina hinchable.
estoy aprendiendo
a gestionar mis emociones,
como un librero que se aprende
todos los libros de todos los estantes,
y te cuenta con una sonrisa
de qué van, y por qué deberías
comprarte el que no querías.
si el repartidor te trae
algo que no habías pedido,
ábrelo con guantes de cocina.
si no entiendes un poema,
leélo otra vez, o escribe tú uno.
(20/12/2019)
14
hay un ángulo rectángulo
en el que chocan mis ideas.
círculos, triángulos, cuadrados,
y otros seres geométricos,
se amontonan allí de forma caótica.
se empujan, se chocan, se desgastan.
quieren escapar de mi cerebro
pero la esquina es una trampa.
mi mente no tiene forma definida,
lo cual es una forma de definirla,
por lo que sí que tiene forma definida.
y hasta que no decida qué definición darle,
seguiré jugando a la geometría
en poemas casi rectángulos.
(23/12/2019)
15
he empezado a ser más feliz
desde que he entendido que,
ni el mundo ni nadie me necesita,
pero yo sí.
(23/12/2019)
16
hoy las paredes de mi habitación siguen sin dirigirme la palabra. me ha llegado un libro bastante suave. noto dos vacíos en mi cama y en mi pecho. las duchas de agua fría cada vez son más cálidas. no queda gazpacho. mi ventilador no quiere seguir girando. el gotelé del techo me empieza a asustar. me apetecen unas palomitas. todos mis traumas me han hecho una fiesta sorpresa. no saben que si lo hacen todos los días ya no es sorpresa.
(03/07/2019)
17
no me gustan los pistachos,
es lo que pensaba antes
de probar los pistachos.
me gusta lo que escribes,
es lo que piensa la gente antes
de leer lo que escribo.
(26/12/2019)
18
si lo piensas,
en ningún momento no hacemos nada
que no sea reaccionar a la realidad.
incluso si en realidad somos nosotros.
(28/12/2019)
19
al llegar tuve que pedir al recepcionista
que no dejara pasar a mis emociones
porque ni duermen ni dejan dormir,
pero después me sentí mal por ellas.
echaba de menos sentirme solo mal.
estoy cagando en el hotel,
porque después de llorar en el hotel,
hemos alojado confianza.
en la habitación de al lado hay una fiesta.
y en la contigua, en la de enfrente,
en la de abajo, en la de encima.
se les oye sonreír y eso:
no está permitido a partir de las doce.
pero me da pereza bajar a quejarme
por lo que he decidido unirme. incluso,
quizá, hasta intente acostumbrarme.
(28/12/2019)
20
¿qué habrá sido del tipo que se tiró de la estratosfera? ¿se levantará por la mañana pensando en que es el tipo que se tiró de la estratosfera, o al menos él se acuerda de su nombre? ¿irá a dar charlas a institutos? ¿pedirá lo de siempre en la cafetería? ¿habrá montado un negocio particular? no le voy a buscar en google no vaya a ser que me decepcione. si yo fuese él, el tipo que se tiró de la estratosfera, diría que no importa la caída, si no levantarse después. así la mayor gilipollez que has dicho en tu vida no fue: "voy a tirarme desde la estratosfera".
(28/12/2019)
21
igual que nos acostumbramos
a mirar por la ventana de noche
y ver farolas en vez de estrellas,
nos olvidamos de cómo interpretar
que unos ojos brillen con luz propia.
(28/12/2019)
22
toda tu vida cabe en un pendrive, en una canción, en una caja de galletas, en un poema, en el bolsillo de un niño, en una película, en el manual de instrucciones de un reloj. en cualquier rincón tangible que se te ocurra.
pero lo que te queda por vivir solo cabe entre tus manos. hay mucho espacio entre tus manos. hay un universo entre tus manos que solo tú puedes convertir en realidad.
ya se encargará después el mundo real de reducirlo a un recuerdo. mientras te puedes permitir ser infinito en potencia.
(01/01/2020)
23
me tumbo en la cama,
a mirar al techo, a la lámpara.
una mala adaptación al cine
del libro: un día soleado.
mis poemas también lo son:
una mala adaptación al verso
de pensamientos remarcables.
yo también lo soy pero,
cuando estoy en la cama
me da igual ser eterno o instante,
disfruto de la horizontalidad.
en vertical se cae todo.
(02/01/2020)
24
ha dejado de llover, pero,
¿cuánto tarda en secarse un océano?
(03/01/2020)
25
en vez de escribir un diario
le cuento mi vida a mi perro.
quiero que mi biógrafo
al terminar de contar mi vida,
exclame un sincero: guau.
(03/01/2020)
26
en alguna civilización del futuro
la distancia que hay entre nosotros
es una unidad de medida.
así que, ven,
vamos a joderle el sistema métrico
a las generaciones futuras.
(05/01/2020)
27
leo un poema antes de escribir otro.
doy un paseo antes de tumbarme.
como antes de lavarme los dientes.
hay nubes antes de que llueva.
miro a los ojos antes mirar dentro,
bebo antes de que sea bebida.
las raíces estaban antes que el árbol.
sonrío antes de dar las gracias.
porque siempre hay algo antes,
y siempre habrá algo después.
en medio solo estoy yo,
viendo las cosas ocurrir sin mí. yo,
que antes fui después, luego no lo sé.
(06/01/2020)
28
me sincronizo con la nube,
llovemos al mismo tiempo.
si lloro demasiado ella se consume,
y yo no soy ningún asesino de nubes.
eso me obliga a llorar menos,
me ayuda a sonreír más.
(06/01/2020)
29
últimamente ando, ando mucho.
doy un paso después de otro,
así me enseñaron a hacerlo.
por campo, por ciudad, por gusto.
a veces me acompaña mi perro.
no creo que sea un dato relevante,
pero al andar pienso en escribir.
y últimamente escribo, escribo mucho.
no pasa nada, que por un día,
al escribir piense en andar.
(08/01/2020)
30
para ser feliz, tienes que aceptar
que a lo mejor nunca vas a serlo.
como si pudieses tocar una estrella,
pero solo si usas guantes.
(08/01/2020)
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